Вот диарею включат, на нее придут все юзеры, которые законопослушно зависали где-то в реале три дня, и вы начнете им хвастаться про все то веселье, что здесь творилось. Но этому конечно никто не поверит, записей-то не сохранится. Вас будут внимательно слушать, переглядываясь и покручивая пальцем у виска, когда вы не смотрите. Потом приедут санитары с добрыми глазами и волосатыми руками, упакуют вас в кареты скорой помощи и с сиреной повезут по улицам в дом скорби. Там уже целая большая палата для буйных, таких же внезапно ебанувшихся, рассказывающих небылицы об альтернативных дневниках и новом, лучшем мире.
Старенький психиатр в бородке и очках станет показывать вам кляксы, похожие на обнаженных женщин, спрашивать, какое сегодня число и день недели, поправлять на вас смирительную рубашку. А вы в промежутках между уколами живительного галоперидола и сеансами лечебного электрошока будете хватать за грудки своих братьев и сестер по психушной койке, смотреть в глаза и спрашивать: "ну ведь на самом деле было же? было? ты тоже все помнишь?!"
Вас конечно же вылечат, современная медицина творит чудеса. Но вы еще долго будете подрываться посреди ночи в холодном поту, вспоминать публично бредящую общую френдленту, внезапное возвращение в весну, ощущение безвременья этого странного параллельного мира и таких же как вы сумасшедших, собирающихся вечером в больничном туалете и шепотом рассказывающих друг другу о вернувшихся старых черновиках, флешмобах во время чумы и вновь оживших дискуссиях из прошлого.
Это будет вашей маленькой тайной, о которой нельзя говорить вслух. Тссс.
