Дождь лил третий день, мелочью звеня по подоконнику. Большие лужи на асфальте, и непролазная грязь там, где его не было. Запотевшие окна показывали внешний мир через едва заметный муар радуги ненастного дня. Солнце словно взяло выходной, прогуливая этот день. Хотелось водки или клюквенного сиропа. Хотелось ярких звуков, голосов или вкуса. Мир словно спал, накрывшись с головой одеялом облаков.
Дождь шёл третий день. Горячая кружка с кофе грела пальцы. Муар жизни был менее радужен, чем на стекле окна, хотя и был более сложен. Белое быть белым перестало, хотя и до чёрного ему было далеко. Хорошее и плохое чередовалось мелкой полоской, сливаясь в единую серую пелену дождя.
Шёл третий день дождя. Влага плотно и стыло стояла в воздухе. Круги по лужам мелко дробили мир по ту сторону воды. Шум дождя оглушал отсутствием звуков в доме. Ничего не хотелось делать. Только спать и смотреть в окно на бесконечный муар дождя проживаемой жизни.