Искусство есть боль. Вдохновение, как сигаретный дым, кружит голову и искажает видимое. И травит. Что может сравниться с желанием дополнять этот мир? Ни в одном сне не увидишь того, что может снизойти в минутном порыве озарения. И вот на пороге ночи и утра ты берёшь инструмент, игнорируя соседей и свою совесть. Ты не здесь. Сознание скользит за пределами понимания. И только музыка владеет твоим миром, заточая тебя в звонкую клетку дребезжащих струн. Аккорд, ещё аккорд. Нет, не то и не так. Ночь обиженно сворачивает тяжёлое покрывало покоя и уходит. Утро же без кофе приходить отказывается наотрез. Но этой грани ты не чувствуешь, будучи погружённым в звук высших сфер, что вырывает тебя из обыденного мира. Светлеют сумерки. Усталость и неудовлетворённость выкидывают тебя в мир боли физического существования. Недосып режет веки. Злая соседка будет опять жаловаться окружающим, какой у неё препротивный сосед, маньяк и полуночник. Хмурый день смеётся над твоими ночными потугами, развенчивая твой талант. Матерясь, ты уходишь по своим делам. Но где-то внутри тебя что-то трогает прутья твоей клетки, заставляя сердце трепетать тем самым ритмом, что разбудил тебя ночью. А ведь ты боишься, что твоя клетка однажды перестанет дарить тебе музыку. Искусство капризно. И да, оно всегда боль. Пальцы судорожно смыкаются на грифе гитары. Ты ощущаешь себя наркоманом, понимая, что именно эта боль делает тебя счастливым.

Другие сказки